FINAL DA SAISON

Atribuem-me sofisticação de que não dou conta. Sei que a diferença me atrai, o déjà-vu evito, que o bonito – objectos, momentos e íntimo das pessoas – me cai no colo sem mérito próprio que vislumbre. No meio deste limbo bem-aventurado, foge-me o pé para a chinela plebeia quando se trata de algumas músicas mais delicodeces ou cantores de charme.

Um reparo: ultimamente é o meu pé que avança e a chinela fica. A vetusta calçada portuguesa separa os cubos calcários com areia, feita íman para os afilados saltos do Manolo Blahnik que me endoudam.
O preâmbulo sugere predilecção pela excelência das praias dos arrabaldes lisboetas: Tamariz, Guincho, das Maçãs ou Ericeira. Mas não. Não suporto vento nem multidões. Bani-as. As praias, claro! Uso alguma da minha liberdade na gestão de tempo e horários para fugas simplórias: S.João da Caparica, maila a poeira e a chapelada afável do vigilante do parque. Um querido!
Tendo-me como intuitiva ao fashion, a moda dos arrastões não previ.

Aumentei o meu despojamento banhista, mas desistir, nunca!

Com uma gaze compridona num rosa de perdição, simulei tapar o revelado, top mínimo e havaianas. Mais despojada, só nua mesmo!

Aos pertences acresci livro de que darei notícia, euros curtos, toalha anónima, óculos Chanel que imitam na perfeição os falsos.

Uma mulher pode ceder, mas há mínimos a cumprir...
Três horas mal medidas pela inclinação solar, bem passada de um lado, quase tão bem do outro, livro e mergulhos intervalados, mas emoções escaldantes nem uma! Jovens de raças várias arrastando-se em postura de gorila, afagos enamorados como glória aos céus, enfim, o costumado.

Li, abandonei cada interstício à lascívia morna do mar, abri-me aos UV e mandei às malvas prevenções.

Agora só para o ano.