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Há certas dias que escrevo porque as coisas já não me cabem cá dentro. Pois hoje, não cabem. E sem que pudesse fazer nada para contê-lo, saiu-me o conteúdo por todos os poros. Extravasou como acontece ao leite do fervedor naquele segundo em que nos viramos para agarrar na pega. É uma confusão entre o leite que fica no fervedor e o que se esparrama no fogão.
Aproveitem o que conseguirem: o do fervedor ou o do fogão.

Sempre disse que não gosto de Saramago. Nem dos livros nem do homem.
Os livros bem que tentei. Comprei, tentei ler um. Depois outro. Recomeçava e estacava a meio. Continuo parada no meio do Memorial do Convento e não ando nem para a frente nem para trás.
As atitudes dele, a arrogância após o recebimento do Nobel, os comentários sobre Portugal, tudo isso me tirou ainda mais a vontade de tentar lê-lo.
E agora saiu o filme baseado no Ensaio sobre a Cegueira. E vejo 2 cenas que me deixam completamente sem chão.
Uma, quando ele próprio vê pela 1ª vez o filme, ao lado do realizador. É uma cena comovente. Vejo um velhinho, de olhos marejados de lágrimas, sem quase conseguir falar.

De repente, tornou-se humano. Igual a todos nós. Igual ao comum dos mortais. Numa entrevista diz que quer ser cremado e as suas cinzas colocadas debaixo de uma pedra sem qualquer inscrição. E que se alguém de vez em quando lá quiser deixar uma flor, só para se lembrarem que ele existiu...

Outra, uma cena do filme, num mundo de cegos em que só a Julianne Moore vê, a certa altura ela está sentada numas escadas, sozinha, abandonada, desesperada, com as lágrimas a correr pela cara abaixo. E vem um cão. Que se chega a ela. E se encosta a ela e lhe lambe as lágrimas. E Saramago comenta: aquilo é Compaixão, o sentimento mais nobre que o ser humano pode sentir.

E ponho-me a pensar: o que o fez mudar? A doença? A velhice? A possível proximidade da morte?

E já tinha pensado o mesmo de Lobo Antunes. É verdade que são diferentes. Como escritores e como homens. Mas a diferença entre o Lobo Antunes de antes e do depois da doença é imensa.

E ponho-me a pensar: é preciso sentir a morte a rondar para nos tornarmos humanos? Para percebermos que somos iguais a toda a gente?

Isto fez-me lembrar um livro maravilhoso que li há tempos: "História do Rei Transparente" de Rosa Mantero.

A determinada altura, Leola ( uma das personngens) diz assim:

- Sou mulher e escrevo. Sou plebeia e sei ler. Nasci serva e sou livre. Vi na minha vida coisas maravilhosas. Fiz na minha vida coisas maravilhosas. Durante algum tempo, o mundo foi um milagre. Depois a escuridão voltou.
Nyneve ( outra personagem) ensina palavras a Leola para que esta escreva no seu livro:
-Continuas a escrever o teu livro de palavras?
A pergunta de Nyneve surpreende-me. Endireito-me e olho para ela. A minha amiga, que também está a trabalhar na horta, descansa apoiada na enxada.
-Sim porquê?
-Porque te queria oferecer uma palavra a melhor de todas.
-Ah, sim? qual é?
- Compaixão. Que, como sabes é a capacidade de nos colocarmos na pele do próximo e de como ele sentir o que ele sente.
-Sim agrada-me. Mas, porque me dizes que é a melhor?
-Porque é única das grandes palavras em nome da qual não ferimos, não torturamos, não prendemos e não matamos...Pelo contrário, evita tudo isso. Há outras palavras muito belas: amor, liberdade, honra, justiça...Mas todas elas, todas, podem ser manipuladas, podem ser utilizadas como armas de arremesso e causar vítimas.

E ponho-me a pensar, que afinal se todos conhecessemos e compreendessemos o verdadeiro significado da palavra Compaixão, this would be a better world.

When you are guided by compassion and lovinkindness, you are able to look deeply into the heart of reality and see the truth.

Boudha